Nadie es dueño

del calendario perfecto,

ni hombre ni mujer,

ni suegro ni yerno,

ni hija ni madre

dicen siempre lo correcto.

Nadie conoce

para cada acción

el mejor momento,

pero a veces la tardía

desborda el vaso lleno.

Destruye la presa

que soportaba

el desconsuelo,

corren las aguas

deshaciendo las calles,

las casas por dentro,

limpian el dolor

por incumplidos sueños,

y se llevan de la mano

las dulces caricias,

los bellos recuerdos,

todo lo bueno

hundido en el foso

por no saber

llegar a tiempo.